Soprano forever

Ayer la mafia televisiva se quedó sin Tony Soprano, su mayor y mejor representante. James Gandolfini, el actor que le representó en Los Soprano durante seis inolvidables temporadas, moría en Roma, a los 51 años de edad, durante unas vacaciones.

La HBO, productora de Los Soprano, dio en el clavo cuando eligió a Gandolfini para dar vida al “capo” de los Soprano, una familia mafiosa con diversos tejemanejes esparcidos en diversos frentes. El actor, con su inmenso corpachón, se metió en la piel del personaje con total comodidad, creando un mito televisivo a través de una brillante interpretación llena de matices que le valió, en varias ocasiones, el reconocimiento de la profesión. Tres premios Emmy y un Globo de Oro así lo acreditan.

Una vez cancelada la serie, James Gandolfini volvió a sus orígenes interpretativos; orígenes a los que nunca renunció durante los años en que ejerció de Tony Soprano, retomando la tradición de los grandes y lujosos secundarios de los que se nutre el cine norteamericano; de aquellos secundarios cuya sola presencia hacen aún más atractiva la película en la que están metidos. Mátalos Suavemente, La Noche Más Oscura, In The Loop o Corazones Solitarios, son sólo unos cuantos ejemplos de los más de los 51 títulos en los que intervino.

Durante este verano, en su memoria, repasaré Los Soprano en su integridad, una de las mejores e innovadoras series de la historia de la televisión. Para mí, Tony Soprano siempre estará en la cima (al lado de Homer Simpson, por supuesto)

Descanse en paz.

Optimismo ignominioso

Son dos seres ignominiosos, aunque totalmente cabales, de aquellos con los que me gustaría compartir mesa a menudo. Cuentan que son hermanos siameses, que nacieron unidos por la cabeza, aunque se llevan cinco años de edad. Malas lenguas aseguran que el padre se reía de ellos, negándose a separarlos quirúrgicamente por resultar tan bizarros. Ahora, en su mayoría de edad, atienden por Faemino y Cansado. Ayer aterrizaron en Barcelona para estar con su espectáculo, Parecido No Es Lo Mismo, hasta el domingo.

Gracias a ellos y sin leer a Kierkegaard, sé que Portugal es el trozo pintado de amarillo en el mapa de la península ibérica y que hablar en árabe, si te pones, es muy sencillo; otra cosa es leerlo, porque va “pa l’otro lado”.

Son dos filósofos de la vida. Uno cartesiano, el otro enfurruñado. Dos psicólogos al servicio de la maltrecha sociedad actual. Ayer, viéndolos, de tanto reír, acabé llorando. Y llegué a casa dopado de satisfacción para varios días. La inyección de optimismo que regalan a su público es francamente impagable. Y sólo por 25 euracos.

Son lo mejor de lo mejor. Hoy mismo repetiría.

Críando cuervos en favor del cine español

Hace más de 27 horas que nos dejó Elías Querejeta, uno de los productores españoles más atrevidos de la industría cuyo cine, feroz y comprometido,  vivió dulces horas y se caracterizó, en plena dictadura, por plantarle cara al franquismo. Ayer, a los 78 años de edad y en su último encuentro, sintió el aliento del diablo y se encaminó, estando de cuerpo presente, al jardín de las delicias.

Nos enseñó que, a pesar del desencanto y de que vayamos con los ojos vendados, el Sur también existe. Afrontó su trabajo deprisa, deprisa, desde la madriguera. Las secretas intenciones y los desafíos de Querejeta quedaron latentes en su cine, haciendo a través de él una gran dedicatoria a un Dios desconocido. 

Impregnado del espíritu de la colmena y amparándose en las palabras de Max, con la ayuda de la prima Angélica, Tasio y Pascual Duarte, escribió las cartas de amor de un asesino y las cartas de Alou.

Los lunes al sol, desde su barrio y en familia, nos contó historias del Kronen para después, una noche de verano y en compañía de Ana y los lobos, salir a la caza del director de más prestigio.

Si volvemos a vernos, cuando vuelvas a mi lado, montaremos un campeonato con siete mesas de billar francés.

Descanse en paz.